Ein Marshal namens Bridges: Western

Der Morgen dämmerte grau und müde über die kleine Stadt, die sich Tebitha nannte. Staub und Wüstensand legten sich wie ein zarter Schleier über die holzüberdachten Häuser und den ausgetretenen Bretterweg, der die Hauptstraße bildete. Ich saß auf der Veranda des Sheriffbüros, einen Becher schwarzen Kaffees in der Hand, und beobachtete die langsamen, noch schlaftrunkenen Bewegungen der Menschen. Die Erinnerungen an die vergangene Nacht lagen schwer auf mir.



Mein Name ist Jack L. Bridges, und ich bin Deputy Marshal dieses unwirtlichen Fleckchen Landes. Geboren 1833 in Tennessee, bin ich nun weit über achtzig Jahre alt, doch noch immer durchströmt das alte Herz in meiner Brust die gleiche Entschlossenheit wie einst. Die Jahre haben mich hart gemacht, aber auch weise. Meine grauen Haare sind kurz geschoren und mein Barthaar oft widerspenstig und rau. Doch der Glanz in meinen Augen – der ist noch derselbe wie damals, als ich das Gesetz erstmals in meinen Händen hielt.