G. F. Unger Western-Bestseller 2725

Es war eine miese Bande, die sich in Creek Knee versammelt hatte. Einer von diesen Pilgern war ich. Das ergab sich so, denn ich hatte in den letzten Wochen Pech gehabt. Den ganzen vergangenen Tag und die Nacht feierten wir eine Fiesta, weil einige von uns in einem Schuppen am Rand der Siedlung ein paar Kannen Schnaps gebrannt hatten. Und der Jungstier, den wir uns besorgten und über einem großen Feuer stundenlang am Spieß drehten, war bald knusprig. Und dann fraßen und soffen wir, bis wir fast platzten. Ja, wir waren eine miese Bande. Vor einigen Tagen kannten wir uns noch gar nicht. Dass wir uns hier zusammenfanden, war gewiss eine Laune des Zufalls. Es lag wahrscheinlich auch an Creek Knee, denn es war die letzte Stadt vor der Mexiko-Grenze. Und hier gab es auch die einzige Furt durch den Creek, der sich überall sonst tief in die rote Erde eingefressen hatte. Als mich jemand an der Schulter rüttelte und ich endlich die Augen aufbekam, da spürte ich nicht nur meinen Brummschädel, sondern sah auch Pacos Gesicht über mir. Und Tortilla Pacos Gesicht war kein freundlicher Anblick. »Schlimm genug, dass du mich weckst«, maulte ich. »Aber dass ich auch noch dein dämliches Grinsen sehen muss! Geh weg! Geh weg mit deinem Gesicht, Paco!« Doch er ließ sich nicht vertreiben, sondern sagte zu mir nieder: »Sieh dir dieses Weib an! Sieh dir diese Muchacha an, Amigo!«