John Dewey hat die Hand am Colt: Western

Die Sonne steht tief am Horizont, als ich die vertrauten Straßen von Abilene entlanggehe und den staubigen Boden unter meinen Stiefeln spüre. Die Abende hier sind still, doch die Sonne täuscht: Die Ruhe ist trügerisch. Hinter jedem Schatten lauert die Gefahr, und ich muss wachsam sein. Meine rechte Hand ruht auf dem Griff meines Colts, während ich die Augen über die Gebäude schweifen lasse. Saloonbesitzer, Händler und mutige Frauen, sie alle geben dieser Stadt ihr Leben – und riskieren es dabei jede Sekunde.



Schooner’s Saloon fängt mein Auge, und von innen dringt das laute Lachen der Cowboys, die gerade von einer langen und beschwerlichen Viehtrieb zurückgekehrt sind. Die Luft ist geladen von dem rauchigen Geruch des Feuers und dem kräftigen Aroma des Whiskeys. Doch mitten in diesen Geräuschen mischt sich eine Stille hinein, die ich zu gut kenne. Eine, die stets einen turbulenten Sturm ankündigt.