Gefangene der erbarmungslosen Einöde: Wichita Western Roman 47

KATHARINE ärgerte sich, dass ihre Freude an den Farben, der Schönheit und der Einsamkeit der Wüste von Arizona noch weiter gestört wurde. Aber wieder wurde sie durch die irritierende Anwesenheit des Ehemanns ihrer Freundin in die Realität zurückgeholt.





Wilbur Newton warf einen Sandwirbel in Richtung des beleidigten Autos und blickte von dem untröstlichen Fahrer zu den Damen der Gesellschaft: "Schon wieder dieser Vergaser! ... Jetzt werden wir den Schlangentanz verpassen. Aber genau das habe ich erwartet."





Offensichtlich war es eine unsägliche Frechheit, dass irgendjemand oder irgendetwas den gleichmäßigen Tenor von Wilburs herrschaftlichem Leben störte. Sein Gesicht, sein Tonfall, sein stolzierender Gang, all das verriet jetzt seinen kleinlichen Zorn, als er sich von der unangenehmen Szene und dem Auto, das ihn verraten hatte, wegbewegte.





Mary Newton seufzte hörbar.





Seufzer lassen sich nicht immer unterdrücken, dachte Katharine und drückte die Hand ihrer Freundin. "Ich persönlich", sagte sie laut, "halte es für einen Spaß, in der Wüste eine Panne zu haben. Es ist das Unerwartete, das Spaß macht. Sicherlich werden andere Autofahrer den Schlangentanz auf diesem Weg machen. Sie werden uns helfen."





Mary antwortete nicht. Katharines Blick folgte dem ihren zu dem etwa zweihundert Fuß entfernten Felsblock, wo das Objekt des Seufzers stehen geblieben war. Der ausgleichende Felsen, an dem er stand, beschattete die große, hagere Gestalt, aber die Sonne, die ihre Strahlen über und unter dem Felsen verteilte, warf Lichtflecken auf seinen Sombrero und seine Sporen und machte sie besonders deutlich.





"Ein großer Hut und ein Paar Sporen", murmelte Katharine mit verblüffender Kühnheit.





"Ja, ein großer Hut und ein Paar Sporen - und nichts dazwischen. Das ist es, was ich geheiratet habe", antwortete Mary. Ihre Stimme war so leicht und trocken wie die Wüstenbrise.