Wo die Feuerblume wächst: Western Roman

SHELDON hatte sich ziemlich leichtsinnig in dieses neue Land gestürzt, denn er war in leichtsinniger Stimmung. Jetzt, fünf Tage nördlich von Belle Fortune, wusste er, dass er irgendwo die falsche Fährte aufgenommen hatte.





Die Erkenntnis kam allmählich zu ihm. An jenem Morgen vor zehn Uhr hatte er den Verdacht, dass der Bach, dem er folgte, ein wenig zu sehr nach Nordwesten verlief. Aber er war weiter gegangen, auf der Hut vor jedem Schritt, auf der Suche nach einem brennenden Baum oder dem Denkmal eines Steins, der auf einem Felsen lag.





Als er mittags sein Lager aufschlug, war er immer noch unschlüssig und glaubte, dass es klug wäre, umzukehren. Aber er kehrte nicht um. Er war jetzt sein eigener Mann; alle Zeit lag vor ihm; die gigantische Wildnis um ihn herum war dankbar. In der Nacht, als er seinen kleinen Rucksack vom Sattel seines Pferdes riss, war der Verdacht zur Gewissheit geworden. In tiefer Zufriedenheit rauchte er seine Gute-Nacht-Pfeife.