Bergers Ehe

Bergers Ehe droht nach zwölf Jahren zu zerbrechen, sozusagen von einem Tag zum anderen. Der Anlass dazu ist eigentlich nichtig. Während eines gemeinsamen Urlaubs erfährt Katja, dass ihr Mann versetzt werden soll. Warum hat er ihr das bisher verschwiegen? Kurt Berger ist Offizier der Volksmarine und wollte erst nach den Ferien mit seiner Frau darüber sprechen. Mangelndes Vertrauen oder Rücksichtnahme? Katja bricht den Urlaub ab und fährt am nächsten Morgen nach Hause ...

Ulrich Völkel erzählt in seinem Roman die Geschichte zweier Menschen, die aus Liebe geheiratet und alle Schwierigkeiten des Lebens bisher zusammen gemeistert haben. Und doch muss es etwas geben, was die Harmonie ihrer Gemeinsamkeit getrübt hat, fast unmerklich, aber sich nach und nach summierend, bis es zum Bruch zu kommen droht.

Mit bohrenden Fragen, Lebenserfahrung und Geduld untersucht der Autor ein Problem der jüngsten Vergangenheit. Er spielt sich nicht als Richter auf und gibt schon gar keine Rezepte. Warum läuft Bergers Ehe Gefahr, nach so langer Zeit zu scheitern? Die Antwort bleibt dem Leser ebenso überlassen wie die Frage nach dem Ausgang der Geschichte: Werden die beiden noch einmal einen neuen Anfang finden?



Die wenigen Tage in Potsdam überzeugten Kurt vollends, dass Katja die Frau war, mit der er leben wollte. Am Tag vor dem Fest ging er morgens noch einmal in die Stadt, kaufte zwei goldene Ringe, legte sie bei der Bescherung zu den anderen Geschenken und wartete auf Katjas Reaktion, wenn sie das Etui öffnete. Er hatte vorher kein Wort von Heiraten oder Verloben gesagt. Er war sicher, dass sie einverstanden sein würde. Was anders sollte ihre Einladung, nach Potsdam in ihre Familie zu kommen, sonst bedeuten?

Katja öffnete das Kästchen, starrte die Ringe an, begriff langsam, setzte sich bleich und sagte endlich mit dünner Stimme: «Junge, du bist verrückt.»

Er hatte sich ihre Reaktion anders vorgestellt: Dass sie ihm um den Hals fallen und vor Glück weinen würde, wie solche Szenen im Kino abzulaufen pflegten. War sie verletzt, weil er nicht mit ihr über so etwas Wichtiges wie ein gemeinsames Leben gesprochen, sondern für sie mitentschieden hatte und nun auf ihr dankbares Ichliebedich wartete? Er, der große Kurt Berger, beehrte sie mit der Gunst, ihn ehelichen zu dürfen. Oder — wollte sie gar keine feste Bindung mit ihm?

Ihre Blässe war in helle Röte gewechselt. Sie blickte zu ihren ebenfalls überraschten Eltern, sie blickte zu ihm. Er wollte etwas sagen, erklären, stotterte aber nur. Da flüsterte sie, weil ihr der Hals noch immer wie zugeschnürt war: «Woher konntest du wissen, dass ich mir das am meisten gewünscht habe?»

Nun löste sich die Szene tatsächlich auf wie im Film, und Schluchzen war und Freuen und sentimentales Glückwünschen. «Den Sekt!», rief der Vater. Und «Meine Kinder», sagte die Mutter. Da waren sie also verlobt.

In der allgemeinen Rührseligkeit ertrank Kurts momentanes Erschrecken, als er sich der Selbstherrlichkeit seines Vorgehens bewusst geworden war. Ein Blitz war aufgezuckt, ein Donner war ihm nicht gefolgt. Er vergaß es. Er verdrängte es jedenfalls.

Weihnachten ist das Fest der Familie. Selbst der grantigste Schwiegervater zieht einen Fünzigmarkschein aus der Westentasche und steckt ihn dem eigentlich ungeliebten Schwiegersohn zu. «Musst es Mutter ja nicht unbedingt sagen, mein Junge.» Fantastischer Bratenduft erfüllt das Haus. Keine Gans schmeckt so wie die am ersten Feiertag. Kein Wein ist zu teuer für die Ananas-Bowle. Vater raucht die feinsten Zigarren. Was Simagel-Tabletten nicht mehr schaffen, bringt ein eiskalter Wodka allemal wieder in Ordnung. Entzücken über das kleinste Geschenk, und sei es die obligate Flasche Eau de Cologne für Mutter.

Die Verlobungsweihnacht mit Katja bei ihren Eltern musste nicht gespielt, irgendwelche Spannungen nicht überzuckert werden wie der Stollen. Es wäre auch bei seinen Eltern schön gewesen, aber es wäre sachlicher zugegangen, weniger euphorisch, eben anders. Oder irrte er sich? Machte es die Liebe zu Katja, die ihm alles in diesem besonderen Licht erscheinen ließ, die Welt vom Zuckerbäcker glasiert? Er dachte nicht lange darüber nach. Er genoss.

«Wissen deine Eltern eigentlich, dass ihr euch verloben wolltet?», fragte Katjas Mutter. Kurt erschrak, so peinlich war es ihm, daran erinnert zu werden. Auch Katja bekam ein schlechtes Gewissen. Sie kannte seine Eltern noch nicht. Selbst aus Kurts Erzählen konnte sie sich kein richtiges Bild machen; denn er redete selten von sich und noch seltener von seinen Eltern. Man hätte sie benachrichtigen müssen. «Wir schicken ein Telegramm», schlug Katja vor.

«Kannst du Auto fahren?», fragte der Vater.

Kurt bejahte.

«Dann telegrafiert ihr, dass ihr morgen kommt. Ihr nehmt unseren Trabi», schlug er vor.

Katja war sofort einverstanden, aber Kurt schüttelte den Kopf. «Das geht leider nicht», sagte er. «Ich habe als Urlaubsadresse Potsdam angegeben. Da kann ich nicht einfach nach Jena fahren.»



Ulrich Völkel

1940 in Plauen/Vogtland geboren, Abitur 1959, danach zwei Jahre Militärdienst (NVA).

1961 Praktikum am Theater Putbus, 1962 Kulturreferent der Stadt Saßnitz, Leiter des Stadtkabinetts für Kulturarbeit in Schwerin

1963/65 Studium, Institut für Literatur „Johannes R. Becher“, Leipzig

1966 Oberreferent beim Rat des Bezirkes Schwerin, Abteilung Kultur, 1967/69 Dramaturg und Regieassistent am Staatstheater Schwerin

1969/71 künstlerischer Mitarbeiter des Generalintendanten am Volkstheater Rostock

Seit 1971 freier Schriftsteller, Herausgeber und Lektor, 1993 Gründung des RhinoVerlages (verkauft: 2006), seit 2013 Cheflektor im Eckhaus-Verlag Weimar

Seit November 2001 in Weimar ansässig

Autor, Mitverfasser oder Herausgeber von ca. 60 Büchern

Verheiratet, zwei Kinder.