Das Leben tobt!

Eigentlich wollte Rainer Licht sich dem Tod in die Arme werfen. Nun rennt er vor ihm weg. Weil er sich in eine Frau unsterblich zu verlieben beginnt, die er eigentlich nur vor ihren Mördern schützen wollte. Ein lebensmüder Totengräber, eine lebenslustige, weibliche Neopunk-Stadtratte und ein überlanges Bestattungsfahrzeug in einem bizarren Rennen um Kopf und Kragen.

"Tschick" mit Leichenwagen, 45er Magnum und großer Liebe.



Das Auto störte ihn. Vor zehn Minuten war es völlig überraschend auf dem einsamen, in blaugraues Dämmern gehüllten Parkplatz hoch über dem Rheintal aufgetaucht. Nun stand es breit, protzig, nervtötend unübersehbar zehn Meter von ihm entfernt und machte keinerlei Anstalten, wieder zu verschwinden. Er schaute mit zunehmender Unruhe auf seine Armbanduhr.

Sechs Uhr drei. In wenigen Minuten würde drüben, über dem Felsen der Loreley, die Sonne aufgehen. Und dazu, aus der exzellenten Stereoanlage seines schwarzen Citroën Kombi: Wagner, Ouvertüre zu Rheingold. Wunderbar.

Er hatte es genau geplant, es war nichts weniger als perfekt. Er wusste, wie es ist: wenn die Sommersonne über die Horizontlinie gekrochen kommt; wenn die Nebelfetzen im Tal aufkochen, während sie unaufhaltsam flussab fahren, als würden sie von einem großen Kulissenschieber bewegt, dabei bizarre, goldleuchtende Figuren bildend. Ein makelloses Licht, das noch nichts von den Widrigkeiten des kommenden Tages weiß, würde durch die Frontscheibe seines Wagens in sein Gesicht explodieren, ihn in einem Meer von flammendem Orange ertränken. Großartig.

Er hatte seit Wochen die Wetternachrichten peinlich genau studiert und sich den ersten Tag ausgesucht, für den ein solcher Morgen prophezeit wurde. Atemberaubend.

Um sechs Uhr vierzehn dann: die Erlösung. Er würde sich die 9mm Glock Automatic an die Schläfe setzen, einmal durchziehen, und es wäre vorbei. Aus diesem Licht ins Nichts. Und Schluss. Unübertrefflich. Eigentlich.

Wäre da nicht dieser knallrote, schreiend ordinäre, alle Aufmerksamkeit auf sich ziehende Alfa Romeo mit seinen breiten Sportreifen, dem hinterrücks angeflanschten, lächerlichen Heckflügel, der vorgeblich die Aerodynamik verbessert, dafür aber nachweislich das Design ruiniert, die Karosserie bekleistert mit Werbestickern für deutsche Stoßdämpfer, Schweizer Sessellifte, einem Playboy-Signet und dem obligaten Sylt-Aufkleber. Eine optische Salmonellenvergiftung mit Spurverbreiterung. Ekelerregend.

Es passt nicht, dachte Rainer, ein solches Auto passt einfach nicht zu einem dezenten Selbstmord.

* * *

Das Auto irritierte sie. Nicht das Auto, in dem sie saß, obwohl es genügend Gründe enthielt, die ihr zu denken gaben, wenn sie sich ein wenig Nachdenken gestatten würde. Aber dieser schwarze Leichenwagen, der da zehn Metern neben ihnen stand. Was macht ein schwarzer Leichenwagen um sechs Uhr früh auf einem Touristenparkplatz über dem Rheintal?

Naja gut, dachte sie, die Frage könnte natürlich auch lauten: Was mache ich hier?

Vom Fahrersitz her hörte sie trockenes Husten, und Gert reichte ihr den frisch angerauchten Joint mit diesem dreckigen Grinsen, das Frauen, wenn sie drauf standen, tierisch aufregend finden konnten. Vera begann eben gerade, es für unglaublich bescheuert zu halten, hoffte aber, der Joint würde ihr über diese kleine Klippe hinweghelfen.

Bedröhnt hatte sie schon mit unangenehmeren Zeitgenossen gevögelt, dann allerdings aus Versehen. Vielleicht war es deshalb diesmal anders, weil sie es sich vorgenommen hatte, weil es ein bewusster Entschluss war. Aber nun: das schwarze Auto.

Ihren Begleiter schien der Leichenwagen da drüben nicht im Geringsten zu stören, eher machte ihn die Anwesenheit eines solchen Fahrzeuges kräftig an. Hier oben eine kurze Nummer schieben, während nebenan dieser rollende Sarg parkte, das schien genau nach seinem Geschmack zu sein.

Er begann nun, ihr am Ohr herumzulutschen, wozu er erotisierend brummte und unschön röchelte. Eine Hand schob sich flink wie ein Wiesel unter ihr Hemd, wo sie auf Jagd nach ihren Brüsten ging. Vera hielt immer noch den Joint in der Hand und hatte plötzlich das sehr deutliche Gefühl, dass sie im falschen Film war. Sie war wirklich drauf und dran, eine öde Autonummer mit dem Juniorchef von »Fotoblitz – Bilder in nullkommanix für nullkommanix« zu schieben. Mit jenem Juniorchef, von dem sie noch heute Nachmittag auf dem Betriebsausflug sehr überzeugend behauptet hatte, er sei ein lauwarm geföhnter Furz.

War es das wert? So gut war der Job bei Fotoblitz nicht, und so gut war der bekiffte Gert schon gar nicht.

Außerdem trug er diese protzige Pilotenuhr mit Metallarmband. Ein metallisch kühles, tickendes Schweizer Präzisionsinstrument auf der Haut zu spüren, erweckte bei Vera merkwürdige Assoziationen an ihren letzten Besuch beim Gynäkologen.

Und dann fiel ihr Blick noch einmal rüber zu dem düsteren, schwarzen Kombi. Was macht dieses verfluchte Auto hier, früh um sechs? Holt es jemanden ab, bringt es jemanden her? Befanden sie sich auf einem Parkplatz, der zu einem Friedhof gehörte?

Der zaghafte Anflug eines romantischen Gefühls, den sie bis hierher erfolgreich erzwungen hatte, entflatterte nun endgültig in das blassblaue Licht des Morgens, wie eine verspätete Fledermaus, die aufgeregt den Weg zurück in die Wohnhöhle sucht.

Gerts Zunge glitschte ihr nun ins Ohr, er schnaufte noch heftiger als zuvor und fing an, Sachen zu murmeln, die er von einem seiner Lieblingsvideos hatte. Er fand das wohl enorm erotisch.

Vera hielt immer noch den Joint wie eine Osterkerze vor sich. Draußen machte die Natur eine kurze Atempause, um sich für den Beginn der Tagesvorstellung zu sammeln.

Drüben in dem Auto erkannte Vera die Umrisse eines Mannes, schemenhaft ein blasses Gesicht, und wenn sie sich nicht ganz täuschte, schaute es geradewegs zu ihr herüber.

Hier sitze ich also, dachte Vera, hab einen Joint in der Hand, obwohl ich Kiffen nicht vertrage, wenn ich vorher Alkohol getrunken habe. Ein Mann, von dem ich definitiv weiß, dass er ein Arschloch ist, selbst wenn er keine Sauereien aus Fickfilmen nuschelt, sabbert mich gerade voll und versucht, meine Brustwarzen freizulegen, während da drüben Graf Dracula in seiner Kutsche sitzt und vielleicht darüber nachdenkt, ob er sich noch schnell bei uns einen Softdrink abzapfen soll, bevor er sich zum Schlafen in seinen Sarg legt.

So schön kann das Leben nur dann sein, Vera Schipanski, wenn es ganz genau das Deine ist.



Geboren in Seligenstadt am Main. Ausbildung als Bankkaufmann, Praxis als Fernküchenfahrer, Thekenmann und Mitglied einer Biker-Gruppe. Dann von 1976 bis 1980 Studium an der Deutschen Film & Fernsehakademie Berlin. Anschließend als (Drehbuch-) Autor – über 30 Fernseh- und Kinofilme – und Regisseur – 20 Fernseh- und 3 Kinofilme, darunter 1995 das überaus erfolgreiche Kinodebüt »Echte Kerle« – tätig, außerdem zahlreiche Fernsehserien, Kinder- und Animationsfilme.