​Trevellian und die Plutonium-Lady: Kriminalroman

Die Straßen des Grament District lagen verlassen da. Es war eine schwüle Sommernacht.



Neben mir gähnte Milo. Er hatte den Beifahrersitz zum Liegesitz gemacht und ließ sich von der Klimaanlage des Dienstwagens berieseln. Von der anderen Straßenseite leuchtete uns das weiße Emailleschild entgegen. »Kingsay Dessous« stand dort in verschnörkelten Lettern. Seit Stunden warteten wir - vergeblich. Hinter den vergitterten Toren der Dessousmanufaktur blieb alles ruhig.

Doch plötzlich tat sich etwas. Federnd sprang der Mann von der Laderampe auf den beleuchteten Hof. Er war keiner von Serengettis Schießhunden. Er machte den Eindruck eines harmlosen Vertreters: weißes Hemd, Krawatte, schwarzer Anzug; sogar den Sortimentenkoffer hatte er bei sich. Aber in diesem Koffer befand sich wohl nicht die neueste Kollektion an Damenunterwäsche. Was der Mann bei sich trug, war das Schlimmste, was sich die Kokainkocher jemals ausgedacht haben: Crack!