Der Mann mit dem Muttermal: Krimi

Der Mörder war mit dem Gesicht nach unten auf die schleimigen Steine gefallen. Der Mann mit dem Leberfleck drehte ihn mit einem Fuß und einer Hand um und betrachtete ihn eingehend. Der Mörder zeigte schwache Anzeichen dafür, dass er wieder zu Bewusstsein kam, und der andere hob ihn mit Leichtigkeit auf, als wäre er ein halb gefüllter Sack Kleie, und drückte ihn in eine sitzende Position auf eine der Aschetonnen, die an die Wand des Saloons gelehnt waren. Zu Sperry sagte er nichts, bis er diesen Vorgang ohne fremde Hilfe abgeschlossen und seinen verstorbenen Gegner zufriedenstellend ausbalanciert hatte. Dann wandte er sich an Sperry und musterte ihn mit einem umfassenden Blick.



"Was haben Sie um diese Zeit auf dieser Müllkippe gemacht?", fragte er. Seine Stimme war rau, aber freundlich, und sie hatte etwas Bezwingendes an sich, das Sperry den unbestimmten Eindruck vermittelte, dass der stämmige Mann, selbst wenn er das Handgelenk des Mörders nicht ergriffen hätte, einen Weg gefunden hätte, für sich selbst zu sorgen.



"Ich wollte etwas trinken gehen", sagte er. "Dann wollte ich mir irgendwo ein Bett suchen."



"Ein Schuss und ein Flop?", sagte der andere. "Das kriegen wir schon hin. Hallo, du!"



Der Mörder erwachte mürrisch und bösartig aus seiner Trance und starrte den Mann an, dem er in den Rücken geschossen hatte. Dann sah Sperry, wie der Hass in seinen Augen in Unsicherheit umschlug. Der Mann mit dem Leberfleck hatte seinen Hut abgenommen, so dass ein fast kahler Schädel zum Vorschein kam, und er grinste den Mörder an. Die Vorderzähne, die reichlich mit Gold gefüllt waren, glänzten im Schein der Lampe.