Die Opfer von Norwich: Kriminalroman

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Hermione Taylor blickte ohne Begeisterung auf den Mann vor ihr. Er stand mit dem Rücken zum Funkgerät und lächelte sie vage an. Sie wusste, dass er so lächelte, wenn er sich unwohl fühlte, unsicher war und sich fragte, was sie wohl sagen oder tun würde. Das Lächeln verärgerte sie und erfüllte sie gleichzeitig mit einem seltsamen Gefühl der Gewissensbisse.





Sie wandte sich ungeduldig von ihm ab und ihr Blick fiel auf die Kalenderuhr auf dem Kaminsims: acht Uhr und der Tag war Samstag, der 21. November. Ihre Aufmerksamkeit, die dem Mann auswich, wurde von Gegenständen hier und da abgelenkt. Die bedruckten Baumwollvorhänge von Heathcote's, die zwei und elf Pence pro Meter kosten, waren wirklich nicht unbefriedigend - ein altes Tudor-Muster mit steifen, konventionellen Blumen. Kein schlechter Notbehelf, aber alles war notdürftig in dieser schäbigen kleinen Wohnung. Es gab Tage, an denen sie von der Dover Street oder dem Whitehall Court geträumt hatte, aber die Warwick Avenue in Maida Vale war alles, was sie bisher erreicht hatte und wahrscheinlich auch erreichen würde.