Wenn ich einen neuen Namen trage: Roman

Murray Van Rensselaer wartete schon seit eineinviertel Stunden im Empfangsraum des Blakeley Hospitals.



Er war nicht gut im Warten. Normalerweise kamen die Dinge, wenn er sie brauchte, oder manchmal sogar, wenn er sie sich wünschte. Es war unglaublich, dass er sich plötzlich in einer solch verrückten Situation wiederfand!



Er trug immer noch den großen, pelzgefütterten Mantel, in dem er nach dem Unfall angekommen war, aber er schien sich dessen nicht bewusst zu sein, während er aufgeregt in dem kahlen, ledergepolsterten Raum auf und ab ging.



Auf der anderen Seite des Marmorkorridors konnte er gerade noch die Spitze des weißen, gestärkten Leinens sehen, das die Mütze des Uniformierten mit der Doppelglasbrille war, der am Rolltop-Schreibtisch saß und diesen teuflischen Ort leitete.



Dreimal war er pompös über den Mosaikboden getänzelt und hatte verlangt, zu erfahren, was aus dem Patienten geworden war, den er hergebracht hatte. Sie hatte ihn nur kalt und unpersönlich angesehen und wiederholt, dass man ihn benachrichtigen würde, sobald die Untersuchung abgeschlossen sei. Selbst sein Name, den er herablassend erwähnt hatte, hatte nicht den geringsten Eindruck auf sie gemacht. Sie hatte lediglich seine tadellose Visitenkarte abgeheftet und ihn in den Empfangsraum verwiesen.