John Sinclair 2337

Der Sturm kam von Osten.
Er fegte vom Festland über die Nordsee und wühlte das Wasser auf. Haushohe Wellen rollten gegen die Klippen. Das Krachen, mit dem sie zu kalter Gischt zerstoben, vermengte sich mit dem Donnern des Gewitters, das sich über Aberdeen und Cove Bay zusammengezogen hatte.
Die Nacht war so schwarz, dass kaum ein Lichtstrahl hindurchdrang. Nur das Flackern der Blitze, die aus den tiefschwarzen Wolken zuckten, vermochte die Dunkelheit kurzzeitig aufzureißen.
Sturm war zu dieser Jahreszeit nichts Ungewöhnliches, Gewitter hingegen schon. Beides tobte mit vernichtender Stärke über das Land, rüttelte an den Häusern, schleuderte Schindeln von den Dächern und entwurzelte Bäume.
Die Hölle selbst schien ihre Pforten geöffnet zu haben. Und nicht wenige Menschen bekreuzigten sich, als sie das Heulen des Windes vernahmen. Es hörte sich an, wie das Wehklagen gepeinigter Seelen, die auf ewig im Feuer der Verdammnis schmorten ...